sábado, 6 de noviembre de 2010

¿De qué escriben las mujeres?



Hace algunos días asistí a una conferencia de un escritor colombiano, quien dijo que la industria editorial en Colombia está a la caza de mujeres escritoras que no escriban sobre los mismos temas de siempre. Como por ejemplo: La semana pasada me comí cinco, soy una tigresa en la cama, para el sexo nadie mejor que yo, he salido con tantos hombres que ni me acuerdo. Justamente ese era el tema que había escogido para mi primera novela, ya hasta había contactado a mi prima, la prepago, para que fuera el personaje principal de la obra.  

Este mismo escritor propone que las mujeres escritoras les cuenten a los lectores   acerca del misterioso mundo femenino. Que tanto hombres como  mujeres están interesados en leer y aprender de éste enigmático universo. Como supuestamente las mujeres somos de Venus y nadie nos entiende (afortunadamente con los marcianos  hombres no hay problemas de entendimiento e interpretación. Ellos saben perfectamente que es lo que quieren y lo expresan con claridad),  es importante que las mujeres contemos como se vive en el extraño y complicado mundo venusiano.  A lo cual yo me pregunto. Si no es de sexo, ¿cuáles son esos temas tan interesantes de los que el público quiere aprender acerca de  las mujeres?. La menopausia y yo, cuánto costó el ultimo mercado, el primer día del niño en el kínder, me dejaron por una más joven y atractiva,  un día de SPA.  Aparte que son a mi modo de ver argumentos bastante cursis, trillados y ridículos, hay un agravante; yo  no puedo escribir sobre esos temas. Como no me he casado no me he separado, no he llevado a nadie al kínder, no merco y aún no he llegado a la menopausia.  Según el conferencista, mi vida como escritora acababa de morir.  

Por qué no volvemos al sexo y nos dejamos de pendejadas, pensaba yo tratando de salvar mi prometedora carrera literaria.  Además ¿hay algo que venda más que el sexo?, no creo.  Las líneas calientes son un negocio redondo; cada vez hay más sex shops en las ciudades;  los moteles, las residencias y las páginas web de sexo son los sitios más visitados por los terrícolas.  

En medio de mi profunda tristeza al saber que no tenía tema para mi novela y que mi carrera literaria estaba a punto de concluir, ocurrió un milagro.  El universo me iluminó con la llama violeta transmutadora,  el rayo dorado entró por mi séptimo chacra e inmediatamente como una revelación divina se me ocurrió el tema espiritual.  Con tanto curso, taller, seminario al que he asistido sobre la Nueva Era, sumados a las miles de horas en audio y video que me he tirado en lo mismo, más cientos de hojas leídas de cómo alcanzar la iluminación, el nirvana, la conexión con el infinito, tengo ya  suficiente documentación para empezar mi obra.  Un amigo que estaba sentado  a mi lado al enterarse del cambio de tema me dijo: Ole,  usted como pasa de rápido del sexo a la espiritualidad. Y viceversa, así que píntela papito, le contesté. Cuando creía haber salvado mi carrera como escritora, el conferencista dijo: Cualquier tema es válido, excepto el espiritual. ¡No! Grité desesperada en medio del auditorio. Retomó diciendo: El que no tiene nada más que hacer y se cree escritor publica libros de espiritualidad o de la vida en cautiverio.

De eso hace ya quince días y aún no me repongo del duro golpe que me dio el  colega. Como aún no he podido identificar un tema sobre el cuál escribir mi primera novela, le pido querido lector que me envíe sugerencias de posibles argumentos para mi obra y salvar entre todos  a esta promesa de la literatura colombiana.

domingo, 24 de octubre de 2010

MAMI NOOO

Hasta hace algunos días pensaba que mi mamá era el único ejemplar en el misterioso mundo de las madres, que tiene el viciecito de pasarme al teléfono a cuanta persona está a su lado cuando yo la llamo. Con sorpresa y alegría descubrí que no sólo mi mamá tiene semejante maña, sino que al parecer es una característica común en el oficio de ser mamá.

No sé si ha usted le ha pasado, a mí me sucede con frecuencia. Cuando llamo a mi mamá para saludarla, le rezo a todos los dioses del universo para que esté sola. De lo contrario, me espera una larga conversación con alguna tía abuela, la cual no conozco; un primo lejano de mi bisabuelo o alguna amiga de mi madre que la última vez que me vio, fue cuando yo tenía seis u ocho horas de nacida. Ya te paso a “julanita”, dice mi madre, para que la saludes y le cuentes de tu vida. Lo único que alcanzo a decir es: Mami NOOO. Para que la situación sea aún más vergonzosa, siempre mi desconocido interlocutor alcanza a escuchar mi grito desesperado de NOOO. 

- Acá estoy con la prima Rosario, te acuerdas, la hija del hermano José de mi papá, la que vive en Sonsón.
- No me acuerdo. Digo con la esperanza de que al menos por una vez los dioses me escuchen, y no suceda lo que a continuación están ustedes por leer.
- Ya te la voy a pasar, dice mi mamá.

Y es en ese instante cuando empieza un interrogatorio que ya quisiera el FBI o la DEA tener un investigador con semejantes habilidades.

- ¿Mijita y usted ya se casó?
- No señora, todavía no.
- ¡NO! ¿Cómo así? ¿Cuántos años es que tiene?
- 38.
- ¿38 y no se ha casado? Ya la está cogiendo la tarde. Pero me imagino que tiene novio.
- No señora
- ¡Tampoco! Muy raro. Algún problemita debe usted tener para que a su edad no haya conseguido marido. Yo creo que ya se quedó para vestir santos. ¿Mija y usted a qué se dedica?
- Escribo.
- ¿Escribe? Con razón no se ha casado, ni se va a casar, a los hombres no les gustan las mujeres que piensan demasiado. Además, de eso se va a morir de hambre; no ha pensado mejor en la modistería.
- Hasta luego señora que esté muy bien, saludes a mi mamá y dígale que la vuelvo a llamar para Navidad.

Si al menos preguntaran sobre temas generales y de conocimiento público, como la buena alcaldía de Samuel Moreno, la inocencia de Uribe en el caso de las chuzaDAS o las desinteresadas contribuciones de los floricultores a la campaña de “Uribito”. Pero no, estos personajes insisten en indagar, siempre, sobre temas que luego puedan ser sustrato de chismes y especulaciones. Le pido públicamente a mi mamá que no me vuelva pasar a nadie al teléfono sin previo consentimiento de mi parte. 

Si usted es mamá y comete este tipo de atropello, le pedimos en nombre de La Asociación de Hijos Victimas del Teléfono, que reconsidere su comportamiento y solo le pase a su hijo llamadas estrictamente necesarias. Entiendan que no queremos hablar con ninguna tía, prima, amiga o cualquier otro individuo. Primero, es un acto de cobardía salirse del pariente entrometido endosándoselo a su pobre hijo indefenso; y segundo, que si ustedes no quieren hablar con el sujeto en cuestión qué les hace pensar que nosotros sí.

jueves, 14 de octubre de 2010

GATO REMENDADO

Si pensaron que se iban a librar de mí tan fácilmente se equivocaron, gato ha vuelto. Mi silencio ha sido más por enfermedad que por falta de creatividad o al menos eso es lo que quiero creer. La incapacidad fue gracias a una cirugía. Si hay algo en la vida que me produzca terror y pánico son los quirófanos, las clínicas, las enfermeras y todo lo que tenga que ver con ese gremio a excepción de los médicos, que al contrario me producen seducción y encantamiento.

Estando en medio del helado quirófano en donde la temperatura es mas o menos la misma que la de los congeladores de la morgue. Con el olor a bactericida, a antiséptico y a desinfectante. Y los sonidos discordantes de los equipos quirúrgicos, pensaba constantemente en que el fin estaba próximo y en cualquier momento llegaría Virgilio para llevarme con él a uno de los círculos del infierno. La idea no me parecía del todo descabellada, como estoy segura que en el cielo no conozco a nadie; es mejor estar con los amigos por el resto de la eternidad. En medio de mis más fúnebres pensamientos apareció el médico y con voz calmada y tranquila me dijo: no se preocupe, esto es un procedimiento de rutina. Será de rutina para usted doctor porque yo soy la primera vez que vengo por acá, fue lo único que pude decir en medio del pánico. Si lo que pretendía era tranquilizarme con el “procedimiento de rutina” el efecto fue todo lo contrario, ahora mi mente me atormentaba con la idea fija que como era de rutina lo iban a realizar a toda prisa y sin poner mucha atención por donde iban echando cuchilla, en esta gente, mejor es no confiar. 

La diferencia en la información fue otro de los motivos de angustia y preocupación, cuando le pregunté a la anestesióloga por la duración del procedimiento me dijo que 15 minutos, luego otro informante me dijo que 45 y finalmente otro más que 2 horas. Después de recibir esta información tan disímil estaba completamente segura que cada uno de los galenos interrogados iba para una cirugía diferente. Pero entonces, por qué estaban en el mismo quirófano en el que yo estaba? En ese momento sólo me quedó pedirle a Dios que se pusieran de acuerdo en el procedimiento a realizar o al menos que lo que hicieran se pudiera reversar.
Lo siguiente que oí fueron llantos, lamentos y gritos; en ese instante comprendí que había muerto y estaba en el infierno; no había visto el túnel ni la luz blanca, ninguno de mis amigos o familiares difuntos había ido a recibirme. Todo es una estrategia de mercadeo, pensé, uno se muere y nadie sale a recibirlo, se lo inventaron para vender libros, videos y seminarios. No podía ser yo tan de malas que a la única que no iban a ir a recibir después de muerta fuera a mí, o es que estaban todos muy ocupados en un concierto de arpa celestial. Con la seguridad de que estaba en el infierno decidí mirar quien había por ahí, seguro que algún conocido debía haber, y si no fuera así ya tendría toda la eternidad para hacer nuevas amistades. Estaba en el reconocimiento del terreno cuando oí una voz que dijo: Martha. Esa soy yo, pensé, pero yo a ésta no la conozco o en qué parranda nos habremos conocido? Luego mi nueva amiga dijo: está en la sala de recuperación, la cirugía salió muy bien. No sé cómo le pueden llamar a ese sitio sala de recuperación más parece el muro de las lamentaciones.

Después de todo no me morí y acá sigo dando lora. Con las baterías recargadas.

lunes, 27 de septiembre de 2010

SIN EL MESIAS TAMBIEN SE PUDO

La muerte del “Mono Jojoy” ha causado reacciones de toda clase: por un lado están los que dicen que pobrecito, que como es que lo bombardean sin previo aviso a las 2 de la mañana cuando apenas se estaba poniendo la botas, que es ilegal irrumpir en propiedad privada o en este caso en bunker privado y según algunos fue una violación a la Constitución y a las leyes, nunca entendí porque, pero en todo caso creo que al “mono” eso fue lo que menos le importó porque según él mismo declaró "A nosotros nos importan un carajo la Constitución y las leyes, porque estamos fuera de ellas", por eso es fundamental cumplir con lo que dicta la Carta Magna no sea que después le apliquen la misma a uno y terminen persiguiéndolo bombas inteligentes. Que era muy obediente; asesinaba y secuestraba sin preguntar nada. Que era muy inteligente y buen empresario; multiplicó notablemente el negocio de la coca en los territorios que dominaba. Que tenía gustos característicos de la ideología marxista; caballos de paso fino, camionetas 4x4, relojes Rolex de 13.000 dólares y hatos ganaderos. Y por otro lado están los que se alegraron, celebraron y hasta sugirieron que se declarara el 23 de septiembre día de fiesta nacional, con tal de no trabajar los colombianos declaramos fiesta patria con cualquier pretexto. Tengo que reconocer que yo fui una de las promotoras de la proclamación de dicho festivo, no por motivo diferente a que en septiembre no hay ningún puente y a estas alturas del año uno ya está exhausto y necesita un descanso. 

Me alegré con la noticia, no por la muerte del “Mono Jojoy” porque como dicen las abuelas no es de buenos cristianos alegrarse con la muerte del prójimo y ante todo yo soy una buena cristiana. Más que nada me alegré por mí y por el Presidente Santos. Por mí, porque después del carro bomba a Caracol Radio, los disturbios en la Comuna 13 de Medellín y los atentados guerrilleros de las últimas semanas ya veía venir con pasos de animal grande la convocatoria de los uribistas para exigir el pronto regreso del mesías salvador a la tierra prometida, porque sin él la Política de Seguridad Democrática no funcionaría y seguiríamos peregrinando por el desierto de la inseguridad. De solo pensar en esa hecatombe, la de que Uribe volviera, y tener que aceptar que de verdad era el redentor, mi vida se había convertido en una pesadilla. Y por el Presidente Santos porque aunque no soy santista ni amiga de Juanma, le he cogido cariño y aprecio en estos 50 días de gobierno y me daba lástima cuando se insinuaba que le había quedado grande el puesto, que no iba a poder con las FARC y que el Almirante Celis parecía más el Comandante de Batalla Naval que el Comandante de la Fuerzas Militares. El otrora exitoso Ministro de Defensa era cuestionado enérgicamente debido a los actos de la insurgencia ocurridos en los primeros días de su gobierno. Santos iba a ser dado de baja y por fuego amigo. Con todo lo que estaba pasando en materia de seguridad no puedo negar que sentía una inmensa tranquilidad en que el presidente fuera Santos y no Mockus, de lo contrario mi vida sí que se hubiera convertido en un infierno; podía oir a los santistas y uribistas mortificándome con las celebres frases: si ve, si ve, se lo dije que con mimos y girasoles no se acababa esta guerra; acá lo que se necesita es mano dura y no un payaso que muestre el culo; si Santos fuera el presidente la cosa sería a otro precio y estos bandidos de las FARC no estuvieran alborotados y a punto de tomarse el poder. Todavía hay quienes piensan que ese es el objetivo de la guerrilla. Hubiera sido una verdadera pesadilla haberme tenido que aguantar a los santistas echándome vainazos de Mockus, por eso entre unas y otras prefería que los vainazos se los echaran a Santos. Sin embargo, como soy una buena cristiana y tampoco me alegro del mal ajeno sentía compasión por el presidente. Me alegro por el país, no porque la muerte del Señor Jorge Briceño sea el fin del conflicto armado, sino porque con la muerte de éste nos libramos del más maquiavélico miembro de las FARC, al menos hasta donde sabemos. Claro está que como en la vida todo es susceptible de empeorar solo falta que nos haya dejado un ejército entrenado a su imagen y semejanza.

No soy experta en el tema pero me gusta opinar de lo que no sé, como en este caso, por eso creo que lo mejor es legalizar la droga y así acabarle a la guerrilla de una vez por todas el rentable negocio del narcotráfico. No es un secreto que lo único que pretenden es conservar el dominio de los territorios donde se cultiva la hoja de coca, mantener el margen de rentabilidad en la comercialización de la pasta de coca y el control de algunas rutas a USA y Europa. Ojalá me equivoque, pero no creo que las FARC abandonen, por su buena voluntad y amor al pueblo colombiano, este fructífero negocio.

domingo, 19 de septiembre de 2010

¿Y quién es Gato?

He tratado inútilmente de responderme a ese interrogante durante muchos años y como se podrán imaginar no tengo ni la más remota idea. Pero para no entrar en temas trascendentales, debates filosóficos y sobre todo en patologías psiquiátricas resumamos diciendo, que gato soy yo.
Desde que tengo memoria o incluso desde antes respondo al nombre de gato. No es un apodo y al menos hasta el día de hoy tampoco es un alias, es mi nombre, aunque el registro civil de nacimiento diga otra cosa, pero para nadie es un secreto que en esos documentos del estado se escribe cualquier cosa: Que Mario Uribe llegó al Congreso gracias a una cadena de oración o que el ex presidente Uribe no sabía de las “chuzadas”. 

A la autora intelectual de dicho nombramiento no sé si agradecerle o reprocharle, para empezar cometió un error de género ya que la palabra gato es masculina y éste gato es femenino, claro está que hoy en día agradezco dicho error porque no quisiera ser confundida con Emilse López “la gata”. Por otro lado mi documento de identidad dice que me llamo Martha, pero gracias a la ley de la costumbre estoy totalmente segura que no es así y que mi verdadero nombre es “gato”, esa dualidad de conceptos me ha generado bastantes problemas de personalidad y algunos desordenes de identidad los cuales he decidido conservar, soy una convencida que es mejor ser una lunática reconocida que una maniática dormida. Así que entre unas y otras no tengo claro si agradecerle o no mi bautizo extemporáneo.

Si yo hubiera nacido en Egipto, por ejemplo, donde Bast diosa de la fecundidad, la alegría, la maternidad y otras virtudes femeninas es representada por un gato, tal vez mi vida estuviera colmada de fieles creyentes, adoradores y veneradores de la diosa “gato” dispuestos a dejar su diezmo y limosna en mi altar, pero como yo nací en Colombia paraíso tropical en donde los gatos en el mejor de los casos son usados para ir tras las ratas, no se ha manifestado hasta ahora ningún leal devoto y sí mucho roedor.

Hasta en la China, que son usados como alimento, me hubiera ido mejor siendo gato, al menos allí son símbolo de buena suerte y fortuna. En tiendas, restaurantes y bares se ven unas figuras en forma de gato moviendo la patita, parece que estuvieran diciendo adiós pero lo que están es llamando el dinero y los clientes. Yo estoy dispuesta a pararme en la vitrina de un almacén o mejor aún en la barra de un bar moviendo mi patita para atraer a los clientes y más si el pago es en alguna clase de especie, pero desafortunadamente mientras viva en Colombia de esa fantasía como de muchas otras tendré que olvidarme, porque acá lo máximo que conseguiré siendo gato es un José Obdulio.

Con todo y eso mi vida no ha sido del todo mala, aunque no puedo negar que hubiera preferido ser adorada, venerada, idolatrada y reverenciada como los gatos en Oriente, me he adaptado bastante bien a ser un gato en Occidente y luchar por la “rata” de cada día. No tengo ni altares, ni trono, ni rey pero tengo este pequeño santuario desde donde voy a mover mi manita para que todos los que no somos divinidades podamos por algunos instantes desconectarnos del mundo y soñar que somos dioses del Olimpo.

domingo, 12 de septiembre de 2010

¿Mundano o espiritual?

En un momento oscuro de mi vida cometí la enorme equivocación de cambiar el whisky por la leche de soya. Aunque no puedo desconocer los innumerables beneficios de la leche de soya, definitivamente me quedo con los del whisky. El deleite, la satisfacción y el placer de lo que se hace bajo los efectos del mosto de la cebada no son aminorados por el remordimiento, el cargo de conciencia y la culpa producto de éste elixir. Entre mis alcohólicos recuerdos puedo asegurar que el whisky deja mejores sensaciones que la leche de soya.

En busca de mi SER superior, mi maestro interior, mi guía, la luz y todos esos términos metafísicos de la Nueva Era me desvié del camino de la lujuria, el placer y la sensualidad. Y que me encontré? Con los mismos sentimientos de culpa, remordimiento, desasosiego y arrepentimiento pero sin la dicha, la alegría y la felicidad que produce el pecado. Seamos sinceros, hay algo mejor que pecar?. El camino de la espiritualidad y la santidad es bien difícil de recorrer y sobre todo bien aburrido, nunca pasa nada que merezca la pena ser contado y, si no hay nada que decir, lo mejor es morir. Con esto en mente decidí retornar al sendero disoluto y para lograr mi objetivo dejé las clases de yoga y la meditación y me inscribí en un taller de escritura. La sabiduría infinita del universo y el servicio de transporte público me llevaron hasta donde ese maravilloso grupo de bohemios, amantes del vino, la guitarra, la poesía y la literatura. Con ellos reencontré mi verdadera esencia, mi verdadero YO, mi verdadero SER, ese que camina entre lo mundano y lo espiritual. El que disfruta tanto de la oración como de la disipación, de la salvación como de la perdición, de la meditación como de la algarabía. Ese que no debí abandonar por andar buscando lo que no se me había perdido.

Durante ese tiempo de búsqueda aprendí que no hay que vivir en El Tíbet, en La Meca o en Jerusalén para acercarse a la santidad. La compasión, la misericordia, el altruismo y la bondad también se aprenden en Juanchito, en el estanco de la esquina o en el bar de los amigos; por qué quién más necesitado de misericordia que aquel al que se le acabó el trago?, quién más necesitado de compasión qué aquel que ahoga sus penas en el alcohol? y que mejor muestra de altruismo que acompañar a un amigo por el sendero profano.

La oración conduce a la salvación, oí alguna vez en la iglesia. Salvar de qué o de quién? De lo único que debemos salvarnos es de la indiferencia al sufrimiento y al dolor ajeno, de la falta de caridad y compasión hacia aquellos que padecen a nuestro alrededor, del inerte estado del ser frente a las injusticias que se cometen día a día en contra de los más débiles. No con esto quiero decir que la oración, la meditación y la introspección no sean valiosas pero más importante aún es la acción. Por sus hechos los conoceréis; dijo mi gran maestro.

Una vez recuperada mi verdadera esencia y después de algunas clases de gramática decidí empezar a escribir y contar lo que pasa en el mundo real, con sus imperfecciones, carencias y vicios pero sobre todo con su gran humanidad. En un arranque de valentía o irracionalidad, aún no lo tengo claro, abrí este blog, para contarles si me lo permiten, las historias que desde hace algún tiempo he querido compartir.

lunes, 6 de septiembre de 2010

¿Para qué aprender a escribir?

Yo ya sé escribir, para qué necesito matricularme en un taller de escritura creativa. Además creatividad es lo que me sobra. Y si para escribir es necesario leer, también ese requisito está cumplido. Eso era lo que pensaba cuando fui por primera vez, como asistente, al Taller de Escritura Creativa de la Biblioteca Departamental. 

Una vez empecé a escuchar las críticas que mis nuevos compañeros hacían a cerca del texto de uno de ellos, comprendí que lo que había aprendido con Nacho lee y escribe no me iba a servir de ahora en adelante. Qué la sintaxis está incorrecta, dijo uno de ellos. La qué, perdón? Pensé yo. Claro, sólo pensaba, porque la posibilidad de hablar ni la había contemplado, no estaba dispuesta a pasar del anonimato al desprestigio, al menos en la primera sesión. No me sirvió de mucho tratar de preservar mi prestigio, de todas formas lo perdí más adelante y no por cuenta precisamente de la gramática. Luego, Orlando dijo: “Lo que se escribe con el último whisky de la noche, no es lo mismo que se ve con el primer café de la mañana”. Bingo, al menos algo de lo que sí sabía, ya que la expresión, afortunadamente, no sólo es válida para el arte de la escritura.

Con la creatividad estaba segura no iba a tener ningún inconveniente, por lo cual me aventuré a escribir, fue solo hasta entonces cuando me acordé que las neuronas de la creatividad como son tan escazas y apetecidas las guardo con sumo cuidado en la billetera. Dije billetera? Sí, la misma que una compañera del taller me había robado días antes. Por sugerencia de mis compañeros inmediatamente fui a poner el denuncio, tenía la esperanza que la policía pudiera recuperar mis neuronas. Una vez en la estación, el agente muy amablemente me dijo: No se preocupe señorita, tan pronto encontremos los responsables de los “falsos positivos”, las “chuzadas” del DAS, la “yidis política” y unas cositas pendientes del “proceso 8.000” con gusto empezaremos a buscar sus pertenencias. En ese momento pensé que lo mejor era renunciar a la idea de ser escritora, si no han podido encontrar 2.000 cadáveres como carajos van a encontrar mi creatividad. Pero como soy bastante terca decidí seguir por el camino de las letras. 

Se me ocurrió la maravillosa idea de pedirle a mi maestro que me recomendara un texto donde pudiera darle un “repasito” a la gramática, no es sino darle una leidita y estoy lista para mi opera prima, pensaba yo desde mi ignorancia atrevida. El “repasito” me dejó como conclusión que aparte del sustantivo y el verbo, que son los únicos que tengo claros, el resto me era tan familiar como los caracteres del Mandarín. En el libro de gramática que amablemente mi maestro me prestó dice: “El adjetivo siempre va acompañando al sustantivo, si alguna vez se encuentra solo deja de ser adjetivo y se vuelve sustantivo”. ¡Cómo! Dios mío, lo que me faltaba, hasta los adjetivos cuando se ven solos se vuelven tránsfugas y yo que pensaba que La Unidad Nacional había acabado con esos especímenes. Como pueden darse cuenta mi ignorancia en cuestiones literarias es tal que me urge aprender a escribir y así por el bien de la patria no seguir confundiendo a Juan Lozano con Lozano Juan.